LE STRANEZZE DEL VENDUTO,
PATRIMONIO MAL TENUTO

E, per la prima e penso unica volta, ai custodi del palazzo in cui si trovava l’opera, spetta, nel contratto, il dodici per cento della somma, per compensarli delle mancate mance dei visitatori, che non sarebbero più accorsi ad ammirarne una copia (pur se del 1656) di tal Francesco Minorello, il cui cognome ne indica la fama. Si vede ancora a palazzo Pisani Moretta, sul Canal grande; e l’erede del casato, Vettor Zusto conte (austriaco) di Bagnolo, chissà quanto “zusto” era: cede un capolavoro assoluto, lungo quasi cinque metri, solo perché le «tre figlie maritate», non «abbiano a quistionare sopra un quadro indivisibile». Due dei tre pannelli della Battaglia di San Romano di Paolo Uccello, già di Lorenzo il Magnifico, vanno invece alla National Gallery di Londra e al Louvre (il terzo, per fortuna, è agli Uffizi) soltanto perché, nel XIX secolo, creduti stoltamente dei doppioni: come si fa con le figurine dei calciatori.

Insipienze e raggiri. Nel 1882 Isabella Stewart Gardner fa prelevare da palazzo Cavalli Franchetti vicino al ponte dell’Accademia, di fronte alle Gallerie, sempre sul Canal Grande, i balconi. Si ammirano nella Venice Court del museo a lei intestato a Boston; propugna il restauro dell’immobile, eseguito da Camillo Boito, fratello di Arrigo, il librettista di Giuseppe Verdi, forse proprio per comprarli. A inizio Novecento, Firenze vantava cinquantadue Cézanne: agli eredi di uno dei due collezionisti, Alexander Loeser ed Egisto Fabbri, ne resta uno. Mentre due Prigioni, sbozzati da Michelangelo per la tomba di Giulio II, stavano a Roma: donati dall’autore in cambio dell’ospitalità. Regalati a Francesco I di Francia (sono al Louvre), perché Roberto Strozzi sperava di ricevere da lui un aiuto militare con cui abbattere i Medici, di cui era fiero avversario. Il Beato Angelico esegue tre pale per la “sua” chiesa di San Domenico di Fiesole (Firenze); ne resta una; le altre sono una al Prado, venduta dai frati nel 1611 per rifarsi il campanile, e l’altra al Louvre, portatavi da Napoleone nel 1812 e ricongiunta ai sette scomparti della predella, passati per antiquari di Firenze e Londra.
Il baccanale degli Andrii di Tiziano, già nel Camerino di alabastro di Alfonso I d’Este a Ferrara da cui lo sottrae il cardinal legato Pietro Aldobrandini, è regalato nel 1633 da Nicolò Ludovisi a Filippo IV di Spagna, che gli ha permesso di acquistare, a caro prezzo dagli Altieri, il principato di Piombino, e oggi si trova al Prado. La visione di san Giovanni a Patmos, un altro Tiziano, era, in laguna, il dipinto realizzato per il soffitto della Scuola grande di San Giovanni evangelista, due metri e mezzo per tre: dopo le soppressioni napoleoniche, il singolare e dotto Pietro Edwards, responsabile della burocrazia dell’arte veneziana, che mantiene il potere sotto cinque diversi governi e per quarantacinque anni e, per esempio, imballa di persona Le nozze di Cana di Veronese quando partono per la Francia, aliena il dipinto perché «corroso dal tempo». Figurarsi: va a un antiquario; al conte Giuseppe Bertalazone d’Arache; finché viaggia, nel 1954, dalla collezione fiorentina Contini Bonacossi alla National Gallery di Washington, attraverso la Fondazione Kress.
Sono soltanto alcune delle opere le cui fughe all’estero hanno conosciuto vicissitudini più singolari di tante altre. La più recente è, forse, il Nudo sdraiato a braccia aperte, largo quasi un metro, dipinto da Amedeo Modigliani nel 1917: a trentaquattro anni, due prima di morire. Era del suo mercante, Léopold Zborowski. Dal 1928, di Riccardo Gualino, l’imprenditore e collezionista produttore del cinema, cui il duce fa la guerra. Nel 1935, il piemontese soccombe alle mene di Mussolini: deve vendere; il capolavoro passa all’avvocato bresciano Pietro Feroldi e poi al grande collezionista milanese Gianni Mattioli. Dal 1967 al 1971, la sua raccolta viaggia in Europa, Giappone, Stati Uniti: nei maggiori musei. Era ritenuta una delle più importanti al mondo. Poi, si inabissa. Poche opere vincolate dallo Stato; ventisei in prestito al Guggenheim di Venezia. Ma non il Nudo sdraiato, che resta in Svizzera. A fine 2015, bastano dieci minuti di un’asta a New York, perché diventi del miliardario cinese Liu Yiqian. Uno che ha fatto fortuna con i taxi, la chimica, la farmaceutica; e creato, a Shanghai, il «Nuovo museo dell’imperatore», come l’ha definito il “New Yorker”, dedicato all’arte cinese tradizionale, contemporanea e della rivoluzione. Ma il “Modì” è nel suo salotto: l’ha rilevato per 170 milioni di dollari, il doppio della stima iniziale. In Italia, sovente ci si gloria del moltissimo d’arte e cultura che il paese possiede; ma perché si pensa così poco al tantissimo che invece se n’è andato, e spesso anche in modo assai rocambolesco?