L’ARTE CHEHA PRESO IL VOLO

L'arte in Italia non va soltanto a ruba (i Carabinieri per la tutela del patrimonio culturale danno la caccia a tre milioni e mezzo di oggetti, e dal 1970 hanno recuperato un milione di antichità scavate di frodo), ma va anche all’estero. La si è sempre venduta, e ancora oggi si continua a farlo; almeno, fino all’altro ieri. Dal Trecento in poi, e a ogni latitudine, le opere sono state rimosse dalle loro collocazioni originarie per mille motivi: perché mutano la moda e il gusto; cambiano gli spazi delle abitazioni e dei palazzi; ai figli non piace quanto raccolto dai padri. O anche solo per la necessità di vile denaro: perché le famiglie dei committenti e collezionisti vanno in rovina, e spesso ai nobili non resta che il blasone. Ma perfino per l’insistenza degli antiquari, italiani e stranieri, disposti a tutto pur di ottenere la preda agognata. Lasciando perdere, poi, le razzie di Napoleone o di Hitler. Si vende anche per ragioni singolari e curiose: i Colonna, a Roma, trecentoventi capolavori a fine Settecento, quando Pio VI Braschi chiede loro di armare due reggimenti e fornirgli «dodici cannoni in bronzo», mentre Napoleone esige nuove tasse; l’ultimo dei Pisani, a Venezia, un immenso capolavoro di Veronese, La famiglia di Dario ai piedi di Alessandro (ora alla National Gallery di Londra), perché, morto lui, le «tre figlie maritate» non «abbiano a quistionare sopra un quadro indivisibile »; Cornelia Barberini Colonna, il famosissimo Vaso Portland nel 1782, solo perché era «sfortunata alle carte». 

Scrivendo L’Italia dell’arte venduta: capolavori fuggiti, collezioni disperse^(*), quando ho messo in fila gli appunti sono allibito. «A Venezia, non è rimasto che il sette per cento dell’archeologia accumulata nei secoli d’oro», dice Irene Favaretto, già prorettore all’Università di Padova; «a Roma, a fine Settecento, esistevano settantacinquemila statue; oggi, circa settemila, di cui tremila in Vaticano», le fa eco l’archeologo Antonio Giuliano. E il direttore dei Musei civici di Genova Piero Boccardo valuta che in nemmeno un secolo, quello «d’oro» per la città ligure tra Cinque e Seicento, la “Superba” commissioni, o raccolga, almeno diecimila dipinti; ma «ne restano forse mille». La studiosa udinese Rosella Lauber ha individuato tutte le venti opere dipinte nel fondamentale anno a Venezia da Antonello da Messina: appena quattro ancora in Italia; e identificate ottantaquattro tra quelle descritte dal 1521 al 1543 da Marcantonio Michiel: nemmeno la metà, il quarantotto per cento, è ancora nella Penisola.

Ma la prima raccolta a partire tutta in blocco è forse la veneziana di Andrea Loredan, nel 1567: novantun teste di marmo, quarantatre statue, centoventi bronzi, trentatre rilievi e duemilacinquecento medaglie e monete; vedendola, il figlio di Aldo Manuzio dice: «Parvemi d’essere entrato nel Romano foro»: di notte, poiché allora era già proibito, emigra a Monaco di Baviera. 

Ma il grosso delle vendite avviene tra la fine dell’Otto e l’inizio del Novecento: quando in Italia, per quarant’anni, c’è un vuoto legislativo. Restano in vigore le norme degli Stati preunitari, che non ci sono più, e la prima legge di tutela dei beni culturali, la Rosadi, è del 1909. E un po’ tutta la penisola si fa il bel paese del saccheggio. L’inglese William Young Ottley, a Roma per otto anni dal 1791, tornato in patria, espone e mette in vendita da Christie’s a Londra il 16 maggio 1801 quarantanove superbe opere, «acquistate dai palazzi Corsini, Colonna e Borghese»; e spiega: «Pochi anni fa, nessun prezzo [li] avrebbe allettati»; ma adesso «per il loro estremo bisogno e la loro miseria...». 

E la fuga è andata avanti per secoli. Nel 2011, è finito al Metropolitan di New York un giovanile Ribera, San Pietro penitente, per un milione di dollari: era a Perugia; anche se era stato da poco pubblicato sul “Burlington Magazine”, se ne era andato dall’Ufficio esportazione di Venezia come «opera di scuola bolognese della prima metà del XVII secolo», senza «né la nobiltà, né la qualità artistica» per essere vincolato, nemmeno «un’attribuzione certa», e, inoltre, «ampiamente ridipinto». Ma fermiamoci qui, per non (rim)piangere troppo… Nel libro, citato, che ho scritto, sono illustrate le vicende di almeno trecento opere; ma soltanto perché lo spazio è, proverbialmente, tiranno: ne avrei potute scegliere assai più che dieci volte tanto. Con loro, si potrebbero formare decine e decine di importanti musei: sono quelli della nostra cattiva coscienza.