CATALOGHI E LIBRI

CARLO MATTIOLI

Felice coincidenza: mentre leggiamo la raffinata monografia su Carlo Mattioli, che vale anche, come recita il sottotitolo, da «catalogo generale dei dipinti» dell’artista emiliano, abbiamo sulla scrivania, quasi come una reliquia, la prima annata di “Paragone Arte”, anno 1950. L’inconfondibile copertina della rivista fondata da Roberto Longhi, arancione, con i caratteri della testatina risparmiati sul bianco, era stata disegnata proprio da Mattioli, che aveva impostato anche la grafica interna: sobria, leggibilissima e attuale a distanza di oltre sessant’anni. L’amichevole frequentazione di Mattioli con Longhi è testimoniata da diversi ritratti, come la tela della Fondazione Longhi, dove il volto del celebre critico, il cui corpo è appena accennato in poltrona, emerge, quasi caricaturale, da un fondo sui toni del giallo e del cromo. Amico di artisti e poeti (Guttuso, Carrà, Macrì, Bertolucci, Luzi e molti altri), Mattioli li ha spesso ritratti, ma - qui si domanda Vallora - «li faceva per sé, per il mondo, per una sorta di smania di guerreggiare con i colleghi rivali? C’è come una violenza ctonia, che non è caricaturale, satirica, nel volerli sgraffignare, ferire, insultare di materia e di fasto nero». Mattioli, nato a Modena nel 1911, è sempre vissuto a Parma, dov’è scomparso nel 1994.
La sua intensa carriera di disegnatore e pittore di ritratti, di materici, corposi peasaggi, di lunari, elegiaci notturni, di nature morte e nudi in bilico fra astrazione e figurazione, è proceduta nel corso del Novecento come in sordina: silenziosa come lui, schiva, nonostante i riconoscimenti, nella dimora di Parma, ora studio-museo, che Garboli ricordava: «Mi sembra di camminare sotto lune bluastre o infuocate, verso una fine e un principio; verso la solitudine e il silenzio e di rifare la strada di tutto “il visibile” fino alle origini della pittura, dove l’intelligenza è messa a tacere e la penetrazione non è più necessaria». Impeccabile la grafica del libro, del bodoniano, oggi anche labirintico e sempre inconfondibile Franco Maria Ricci.

ARTISTI RIVALI

Smee, critico d’arte australiano, in Italia non è molto noto. Un unico suo libro (Lucian Freud, 2007), è stato pubblicato in Italia da Taschen un paio d’anni fa, mentre Side by side (2002), pressoché introvabile nell’originale, attende ancora l’edizione italiana. Dunque abbiamo letto Artisti rivali senza sapere gran che sull’autore (a volte è un vantaggio), salvo che nel 2011 Smee ha vinto il Pulitzer della critica per uno stile «vivace ed esuberante». Se esistesse un tal premio anche da noi, Smee dovrebbe vincerlo, perché il libro “prende” dalle prime pagine in modo incisivo e sorprendente, anche chi non predilige l’aneddotica biografia d’artista. Gli aneddoti qui ci sono, e infiniti, ma nessuno fine a se stesso, ritessuti come sono in una formidabile rete d’osservazioni spesso ignorate dagli studiosi più tradizionali. Smee si concentra su otto pilastri dell’arte del XIX e XX secolo, seguendo l’incontro/scontro in rapporti complessi fatti di ammirazioni, intimità, invidie, tormenti, a volte ridicoli e di basso profilo umano. Indagando su Freud/Bacon, Manet/Degas, Matisse/Picasso, Pollock/de Kooning, Smee fornisce non solo attendibili biografie ma descrive opere, vicende collezionistiche e molto altro inquadrandoli in un contesto che non è solo indagine sociale. A volte si perde piacevolmente il filo, tant’è complessa la trama delle relazioni, e si torna indietro, ritrovando rimandi inediti o sfuggiti alla prima lettura. Ancora questo non basta a descrivere l’intelligenza del libro narrato, fra le altre cose, con ritmo incalzante. Prendiamo il caso dell’amicizia fra Freud e Bacon, sulla quale l’autore è particolarmente documentato: si parte da un piccolo ritratto giovanile (già alla Tate) che Freud aveva fatto a Bacon e che scomparve a una mostra a Berlino nel 1988 (mai più trovato), e si giunge infine a un’apparente “non spiegazione” sulla rottura inconciliabile fra i due: lo scandaloso furto del ritratto dell’artista che tanto ammirava, per Freud simboleggiò un’opera e un’amicizia che «gli erano sfuggite dalle dita». Ma c’è di più, come si capisce leggendo con attenzione.