UN PATRIMONIO
COSTRETTO ALLA MACCHIA

Dopo aver visitato la mostra alle Scuderie del Quirinale guarderemo con altri occhi i capolavori conservati nei musei italiani. I quadri, le sculture, gli arazzi sembrano essere lì da sempre, protetti dai sistemi di allarme, al sicuro dagli sbalzi di temperatura e da illuminazioni non adeguate, da polveri e spostamenti traumatici.

Sapremo che non è così. Che ci sono stati dieci anni, dal 1937 al 1947, in cui abbiamo rischiato di perdere tutto.

Che in quei dieci anni i capolavori sono stati costretti «alla macchia», come diceva Palma Bucarelli. Hanno viaggiato su e giù per l’Italia, da un ricovero all’altro, affastellati su mezzi di fortuna, di notte e sotto piogge torrenziali, attraverso bombardamenti e posti di blocco. Sono stati segregati nell’intercapedine di un muro, avvolti in materassi di alghe nelle cantine, murati in sotterranei di fortezze che si credevano inespugnabili. Sapremo che si sono salvati grazie a un manipolo di storici dell’arte e di funzionari che hanno rischiato la vita per proteggerli dalle bombe e dalle razzie; e alla fine della guerra si sono spesi ancora per decenni a recuperare le opere disperse. Donne e uomini coraggiosi e appassionati, dei quali hanno parlato per un po’ i giornali alla fine del conflitto, e che oggi sono rimasti soltanto nella memoria degli addetti ai lavori.

Questa mostra ha il merito di farli conoscere finalmente al grande pubblico. Esponendo un centinaio di opere scelte tra quelle salvate e recuperate. Ma soprattutto raccontando le storie che quegli eroi silenziosi lasciarono nei diari.

Scrittura per elaborare il lutto, «terapia per esorcizzare i pensieri negativi», la definisce Raffaella Morselli, che insieme a Luigi Gallo ha curato la mostra. Storie che ritroviamo nel ricco catalogo e nei pannelli espositivi delle sale.

I quadri spiccano, colorati come pietre preziose, sulle pareti ricoperte da ingrandimenti giganteschi delle foto scattate all’epoca, soprattutto immagini di casse trasportate su camion troppo piccoli, trascinate giù dalle scale dei musei da persone che sembrano formiche, fatte scivolare per i canali di Venezia su chiatte legate una all’altra per contenere lunghissime pale d’altare. E intorno, vecchi filmati, e la voce di Mussolini che ripete ossessivamente la dichiarazione di guerra.

Il percorso si apre con la copia romana del Discobolo di Mirone, detto anche Discobolo Lancellotti, richiesto da Hitler nel 1937 e inviato a Monaco l’anno successivo, con il permesso di Mussolini e Ciano, nonostante il parere contrario di Giuseppe Bottai, ministro dell’Educazione nazionale. Com’era potuto succedere?

Ci sono in una vetrina della mostra le piccole teste in cera di Medardo Rosso, alcune conservate dentro una scatola, come in un lettino. «Sono state chiuse entro ovatta e morbidi cuscinetti di carta velina in modo da essere tenute immobili ma non premute al centro della cassetta appositamente confezionata secondo le esigenze di ogni opera», scrisse a mano Palma Bucarelli nella relazione per il trasporto dalla Galleria nazionale di arte moderna e contemporanea di Roma al palazzo Farnese di Caprarola (Viterbo). Compì ventidue viaggi, direttamente sui camion o seguendoli con la sua Topolino, con novantasette opere imballate singolarmente, sessantuno casse contenenti seicentosettantadue dipinti e sessantatre sculture di piccole dimensioni, e facendo «sogni orribili di quadri che si sfondano e di sculture che vanno in pezzi». Tra il 6 febbraio e il 6 marzo del 1944, informata dal custode di Caprarola che le truppe tedesche si erano accampate nei dintorni, decise di trasferire le opere nella rampa elicoidale di castel Sant’Angelo, con viaggi notturni e semiclandestini, aiutata da Emilio Lavagnino e Giulio Carlo Argan.

Ci sono ancora le storie di Bartolomeo Nogara alla Santa sede e di Noemi Gabrielli a Torino, di Giorgio Castelfranco a Firenze e di Francesco Arcangeli a Bologna, di Antonio Morassi e Orlando Grosso a Genova, di Bruno Molajoli a Napoli e di Jole Bovio Marconi a Palermo. E tante altre.

Ma la vicenda più avventurosa è forse quella della Danae di Tiziano, che chiude la mostra. Fu ricoverata, insieme ad altre quindici opere «di sommo pregio» della Pinacoteca nazionale di Napoli (ora Museo e Real bosco di Capodimonte), prima a Mercogliano (Avellino), poi a Montecassino (Frosinone), poi a Spoleto (Perugia), dove fu sottratta dai nazisti per conto di Göring che la volle nella propria camera da letto. Nascosta alla fine della guerra in una miniera di salgemma ad Altaussee, nei pressi di Salisburgo, fu recuperata con un’operazione rivendicata sia da Rodolfo Siviero che dai Monuments Men. Ma questa è una storia che potete leggere in dettaglio nel catalogo.

E in un libro di Ilaria Dagnini Brey, appena pubblicato da Elliot, Tutti gli uomini di Venere. Quando gli alleati salvarono le opere d’arte italiane. Il saggio racconta i “Venus Fixers”, gli “aggiustaveneri” alleati che raccolsero e misero al sicuro i pezzi di migliaia di monumenti sbriciolati dalla grandinata di bombe.