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MANIFESTO

La seconda sezione è dedicata alle fonti e alla storiografia, da Aretino a Cavalcaselle: libri e manoscritti che raccontano l’onda lunga di una fortuna storica che è arrivata fino a noi. Poi si entra nella sala dei ritratti e, normalmente, qui si viene assaliti dalla sindrome di Stendhal. Ovviamente scherziamo, tuttavia basta girare lentamente lo sguardo per farsi un’idea della straordinaria crescita, dagli anni Venti agli anni Cinquanta, che porta Bordon a un’affermazione internazionale. È sufficiente leggere i nomi dei personaggi raffigurati per intuire che siamo di fronte a personalità non più, o non esclusivamente, veneziane. Si inizia e si finisce con due ritratti intimi e privati, uno di un uomo, l’altro di una donna. Il primo è romanticamente giorgionesco, l’ultimo è di una modernità impressionante, con una timida e giovane sposa dai tratti marcatamente androgini. Seguono due sale dedicate ai temi erotici e mitologici, un capitolo della storia di Bordon in cui spicca il dipinto fuori misura, fuori scala, fuori registro, con Marte, Venere e Cupido, incoronati da Imeneo. Di fronte a questo quadro eccezionale non si può fare a meno di riconoscere che il pittore trevigiano è stato a tutti gli effetti uno dei protagonisti della pittura europea del suo tempo, superandosi. Lo si intuisce dalla sprezzatura con cui ha realizzato la luminescente armatura di Marte, capace di riflettere tutto quello che le sta accanto; dalla pelle chiara e smaltata di Venere, chiazzata dai rossori dell’epidermide; dal colore cangiante della veste di Imeneo: un tono che forse non si era mai visto prima di allora, neppure a Venezia. Le figure hanno preso a danzare nello spazio, come segnate da una nuova stagione di fortunate circostanze, viaggi, ingaggi, felicità espressiva, in larga parte determinata da un sentimento di libertà che Bordon, almeno stando alle parole del suo più autorevole intervistatore (Giorgio Vasari), ha accarezzato per tutta la vita: «Lavora per piacere a richiesta d’alcuni principi et altri amici suoi, fuggendo la concorrenza e certe vane ambizioni, per non essere offeso e perché non gli sia turbata una sua somma tranquillità e pace da coloro che non vanno (come dice egli) in verità, ma con doppie vie, malignamente e con niuna carità, là dove egli è avezzo a vivere semplicemente e con una certa bontà naturale, e non sa sottilizzare né vivere astutamente». 

Dopo tanta emozione abbiamo pensato di raffreddare sensibilmente gli animi, inserendo una sezione un po’ più cerebrale dedicata ai delicatissimi disegni di Paris, tracciati con gessetto nero e rialzi di biacca su carta azzurra. Sono frammenti di pensieri funzionali alla costruzione di storie anche complicate. Appunti per mettere alla prova il funzionamento di marchingegni sempre più articolati e complessi. Qui ci si può concentrare sullo studio per la Vergine annunciata, preparatorio per un dipinto (Annunciazione) che il visitatore incontrerà alla fine del percorso. 

Girato l’angolo, ci si imbatte in una notevole parata di pale d’altare culminante con la maestosa tavola di San Giorgio uccide il drago. È un dipinto che è come se si vedesse per la prima volta, almeno in queste eccezionali condizioni, perché il comitato organizzativo della mostra ha deciso di finanziarne il restauro, sicuro che sarebbe servito, oltre che a garantirgli una vita più lunga, a emozionare il visitatore. Forse ci sbagliamo ma di fronte a questo eroico cavaliere e, soprattutto, al fantasmagorico drago che si sta divincolando ai suoi piedi, per l’ultima volta ci si domanda: perché non ho avuto la fortuna di conoscerlo prima? «Paris Bordon. Divin Pitor», come recitava il grande scrittore, pittore e incisore secentesco Marco Boschini.